Ce soir mon cher j’erre en Césarée
Les places sont vides
Les rues résonnent
Du chant de l’oiseau gris
Des murmures qui s’étonnent

Ce soir mon cher j’erre en Césarée
Dans les volets le vent joue
D’une main froide caresse ma nuque
Les foyers intérieurs sont las
Seuls vivent ici les poètes perdus

Ce soir mon cher j’erre en Césarée
La belle amante me tend les bras
Sa robe blanche s’est salie
Sur le pavé cabossé
Son visage porte le monde

Ce soir mon cher j’erre en Césarée
J’aime son doux chant
Les ailes noires du baron
Bientôt je serais ces rues
Ces pierres comme des volcans

Je ne suis pas là
Je fouille
Les souvenirs qui’ s’emmêlent

Le jean noir
Le vélo
Le coffre
Les trous

Je les vois
Touche

Les mélopées de Nina S.
au loin si près
Je ne suis pas là
Je fouille

Les fleurs tombent. S’inclinent.
Sous l’auvent précieux et perdu de l’Eden
Les fleurs meurent
Car elles se sont compromises.

Les larmes ne les ramèneront pas.
Les larmes ne coulent
Que parce qu’elles aperçoivent
Ce que l’homme des probables a prescrit.

Elles se perdent
Sur les écailles du crocodile.
Elles sèchent sous le soleil stérile
Des jours d’autrefois.