Alors parfois, elle s’arrête au métro d’Aurélien,
Elle marche dans la rue d’Aurélien,
Et elle se sent bien
Comme si les pavés, le trottoir, les vitrines
Lui soufflaient la chaleur
Du corps
D’Aurélien.

Mais elle sait que ça ne dure pas, qu’au bout de la rue,
Elle sera de nouveau le panier d’osier déglingué,
Le petit panier rempli de sable
Et qui ne peut rien
Contre le sable
Qui s’écoule doucement
Par tous ses trous.

Les frôlements
Suggestifs
Réveillent
Le petit monstre

Dans le noir
Les bouches haletantes
Murmurent
De faux secrets

Tu le sens le seul tu le sens
Il te brûle
La peau
Les os

Il te brûle le seul
Ne résiste pas
Ne te bat pas
Il te brûle

Tu regardes les pneus
Tu les vois
Ecraser
Ta chair

Leur douleur
Mécanique
Met fin
A la douleur suprême

Le soleil caresse ta peau

Tu sais comment le remercier

Tu le laisses te déshabiller

Souffler sur ton corps ses mots

Claquer sur les pavés les talons, rattraper leurs échos.
Nuit tombée depuis longtemps déjà. Frissons.
La caresse du soir pourtant ne vient pas.
Claquer les talons sur les pavés, jongler avec les trous,
le poids en avant pour éviter les trous.

Au monde impérial je ne suis liée que comme une enfant.

Eviter les trous, entrer dans le bar. Entrer dans le bar car
ce n’est pas comme si nous étions nous.
L’alcool, plonger dedans, éviter les trous du bar. Vient l’annonce.
Ecouter l’annonce. Regarder les yeux, regarder l’alcool.
Ce n’est pas comme si nous étions nous.

Fumer dehors, finir l’alcool. Sortir du bar, sentir le vent.
Le vent ne sait pas effacer l’annonce. Retourner l’annonce,
elle tourne l’annonce.
Frissons. La nuit est tombée depuis longtemps déjà.
L’orangé du ciel noir s’est perdu. Eviter les trous. Finir l’alcool.

Attraper le dernier métro. Retenir les échos qui claquent le pavé.
Respirer le vent sur le visage, elle tourne la tête.
Et l’annonce. Se serrer, ce n’est pas comme si nous étions nous.
Sentir le faux cuir encore, sentir le faux cuir encore, le faux cuir encore.
Ne plus sentir le faux cuir.

Le vent cesser de caresser le visage. Rater le dernier métro,
retrouver les trous, elle tourne l’annonce.
L’orangé du ciel noir s’est perdu. Nuit tombée depuis longtemps déjà.
Retrouver le vent, ne plus sentir le faux cuir,
le vent ne sait pas effacer l’annonce.

Au monde impérial je ne suis liée que comme une enfant.

Le corps
Dessèche
Si on ne le touche pas
Ramolli
Si on le touche

Le corps
Cherche derrière
Les panneaux de soie
Des conséquences
A ses actes

Il meurt le corps
Faut-il le toucher
Pour qu’il vive

Des milliers de mains
Courir dessus
Lui faire l’amour

Il meurt le corps
Regarde-le bleuir
Faut-il le toucher

Creuser le corps
Le pousser vers le trou
Peut-il tomber le corps
Peut-il sentir

Vivre sans lui

Blancs. Mous
Comme la vase putridente.
Blancs comme la moisissure sur le pain.

Ou encore rouges
Comme le ventre de l’écrevisse.
Rouges comme les tuiles dégarnies.

Les corps d’été sont las et mous.
Ils sont pleins de la sueur de l’hiver.
Ils sont pleins des aisances.

Les corps d’été sont perçés de mille trous.
Mille trous comme les tamis sales
des voleurs d’or.

Ils sont blancs comme l’écume triste
Des marées empoisonnées.
Comme la lune voilée des loups.

Les corps d’été sont là et mous.
Las de se porter.
Las.