Quand il marche seul dans la rue Aurélien sent les yeux des autres sur sa nuque.

Le dimanche matin, quand il cherche une épicerie ouverte et finit par atterrir au marché. Les soirs d’invitation, quand très tard il sort de l’immeuble des invitants pour rentrer chez lui, titubant. C’est là que ça se passe. Que les yeux des autres se posent sur sa nuque. Comme une braise échappée du feu qui viendrait se poser juste là, sur sa peau.

Brûlante.

Alors il pourrait marcher en baissant la tête et accélérer le pas. Et puis quoi ? Aurélien est beau. Aurélien est drôle. Un type chic, comme les chics filles rêvent d’en rencontrer. Ses amis lui en présentent, des chics filles. Et puis quoi ?

Les soirs d’invitation Aurélien sort seul de l’immeuble des invitants. Ça lui suffit. Il marche et la chaleur des pavés de Paris l’entoure et l’encombre, les pavés qui résonnent des pas des autres et des pas d’hier. Il marche et caresse les pierres de Paris, les pierres qui respirent l’odeur des autres et des gens d’autrefois, les odeurs qui l’entourent et l’encombrent.

Ça lui suffit alors il ne baisse pas la tête et n’accélère pas le pas.

Aurélien est un chic type qui marche seul le dimanche matin pour trouver une épicerie ouverte et respirer les pierres. Et puis quoi ?
Il s’est fait aux braises.

Elle brûle.

Elle se dit : pourquoi je brûle ?

Elle ne sait pas.

Elle en veut aux oiseaux.

L’énergie des corps
Parfume l’air
D’ambre

Les yeux brûlent
Du désir
De vivre

Ils dansent
Car demain
Meurt la transe

The wind
Whispered
At her ears
Your good old words

She heard them

Freezing blood
Burning flesh
Blasted caress
Your good old words

Charlie commence : « je refuse de peser sur la vie des autres. Peser c’est la douleur. »

Alex : « c’est stupide, n’est-ce pas, de vouloir être à la hauteur d’un père qu’on n’a pas connu ? »

Et Charlie : « Il n’y a rien de plus impressionnant que les fantômes. »

Et Alex : « Le silence, mon cher oncle, parce que tu comptes ».

Il sort de chez elle. Il attend le bus. Il est seul sous l’abri avec une collégienne qui remue dans ses bottes de caoutchouc violettes. C’est l’été, pourtant il pleut. Une pluie froide.

Il s’installe à l’arrière du bus près d’une vitre. Il cale sa tête contre la vitre. Il sourit.
Il sort de chez elle. Hélène.

Il fouille son sac à dos et attrape le lecteur MP3 où il a stocké trois disques de folk qui lui plaisent. Il aimerait en écouter un, là, dans le bus, pour faire passer les quarante minutes de trajet qui l’attendent. Mais il ne sait pas lequel choisir. Il ne peut pas choisir parce qu’il sait. Il sait que le disque qu’il choisira s’associera dans son esprit à cet instant précis. Qu’après cela, chaque fois qu’il réécoutera ces notes, il pensera au bus. A la pluie. A Hélène.
Chaque fois qu’il réécoutera ces notes il se souviendra de l’odeur de la peau d’Hélène. De ses cheveux. De sa nuque. Sa nuque qu’il a pris entre ses doigts cette nuit pour la regarder bien dans les yeux. Elle était là, nue. Chaque fois qu’il réécoutera ces notes il verra Hélène allongée nue près de lui.

Hélène qui n’est pas à lui.

Hélène qui n’est à personne.

Assis là dans le bus, le visage contre la vitre, il sait. Ce que leur vie sera. Il sait qu’Hélène partira et reviendra. Qu’elle reviendra, toujours, fidèle comme les saisons. Pour mieux disparaître, encore. Elle disparaîtra. Oublie-la, avance, construit. Mais elle reviendra.
Et chaque fois, elle foutra la pagaille dans sa vie, Hélène, elle saccagera son quotidien d’homme comme il faut. Ça ne l’empêchera pas d’aimer d’autres femmes. Avance, construit. Il construira.

Mais au fond, il n’attendra qu’elle. Toujours. Qu’elle revienne, Hélène. Sa saison.

Il est dans le bus. Il ne sait pas quel disque choisir. Chaque fois qu’il réécoutera ces notes il se rappellera de la peau d’Hélène. C’est l’été, pourtant il pleut. Il sourit. Il sort de chez elle.

Elle aime le silence parce qu’on y voit plus clair.

Il a trop chaud car ses boucles brunes lui caressent la nuque.

Il a trop chaud alors il va les couper.

Elle aime le silence parce qu’on y voit les boucles brunes.

Tu le sens le seul tu le sens
Il te brûle
La peau
Les os

Il te brûle le seul
Ne résiste pas
Ne te bat pas
Il te brûle

Tu regardes les pneus
Tu les vois
Ecraser
Ta chair

Leur douleur
Mécanique
Met fin
A la douleur suprême

Hélène
La survivante
Se sent con
Elle aime
L’homme
Qui aime une autre.

Elle donnerait
Son sang
Sa chair
Son souffle
Pour ne plus l’aimer.

Mais ni la pluie
Ni le feu
Ni le temps
Ne l’empêcheront d’aimer
Malgré elle
L’homme qui aime une autre.

L’homme au turban
Assis à côté de toi
T’intrigue alors pourquoi
Tu ne lui parles pas ?

Parce qu’aujourd’hui
Mon cher, aujourd’hui
Les avions sillonnent le ciel
Avec leur bruit de guerre